El cielo es una autopista, la ciudad huele a formol. Elefantes de metales y montañas de hormigón. Nauseabundos policías, pirotécnica función. El teatro esta repleto y la muerte se te helo. Quieren meterte en el Borda o guardarte en un cajón, las pirañas de corbata te estrujan el corazón. Con la mierda en las rodillas es difícil caminar, podrán joder el camino, pero no nos detendrán, hoy no, no, no ya no. Ellos tienen oficinas, yo solo te tengo a vos, en verdad últimamente no me queda ni tu olor. Será que extraño tus gritos, tu locura es mi motor, será que extraño esos besos que siempre dicen que no.
Bondis en Saavedra, birome y bandoneón, será que nunca conocí New York. Tu acento de porteña, cuervos alrededor, y esto esta oliendo a Bs As New York. Tu caparazón violeta, gusano con reloj. Me estoy muriendo en Bs As New York
Los corderos se deshacen en el buche del pastor. Un satélite agridulce saboriza nuestro show. Una bolsa de esqueletos patrocina al comensal, y le escarva los colmillos con paciencia de hospital. Un naipe sobre la mesa, me carteo una ilusión. Grito truco a los recuerdos, falta envido y faltas vos. Las calles son un pantano, nena sos mi ventiluz. Sonrió para la foto luego dijo glu, glu glu .... Fuiste mi mejor poesía, fuiste mi mejor canción. Si el verbo esta en pasado no fue por mi decisión. Será que extraño tus gritos tu locura es mi motor...